Pegado
Como se pegan las cosas entre si
Por el viento deformándolas
Así de suave
E inmutable.
Contra mi cuerpo que me oprime
Contra un pecho que no domino
Dentro mío una antorcha de cemento se yergue
¡Quiero reclamar de una puta vez lo que es mío!
De fósforos se me llena la garganta
Y a base de gritos ilumino un poco la noche
Lejos, una señora sale por el balcón y se levanta
Lejos, un trozo de farola se diluye
Y se la comen las sombras.
Pegado, pegado, pegado
A la vida que no entiendo
A la cabeza que no sabe
Al corazón que late...
Que ya no late
Que late...
Como un cristal
Anclado en la frente
De un pez.
Pegado a un cuerpo
Que no me sigue
Y a unos sentimientos
En los que ya no creo.
Pegado al suelo como la farola
Sometida al yugo de la noche
Pegado a la vida por el aire
Moldeando mi cara y mis sueños.
Pegado a mis preguntas
Anclado
A mi cristal
Como un pez...
Cuando se mezcla de repente
Este poco de tristeza y melancolía
Representa que
Debería sonreír y volar un poco
Y dejar de lado los dolores.
Por mi mano
Queda en silencio
Una marca brillante
Con una fotografía
Echa de muchas manos
Me embadurna por un momento
Un dulzor tan extraño
Me siento aterciopelado
Volando en un segundo pasado
Mi cabeza deja que el viento
Se atiborre con el sonido vago
De mi voz tímida pero viva
Y caen espejos largos
Llenos de un centímetro más
De fruición veraniega
Manos pegajosas
Niños sombra en los parques
La consciencia de no estar
Nunca lo suficientemente sucio
Y sigue siendo mi mano...
Ahora solo dice cosas demasiado serias
Y ya no sabe agarrarse a las puntas de estrellas
Ni colgarse de la nimiedad de un segundo
Ni suspenderse eterna sobre un corcel de madera
De sonrisas, de cosquillas, de cuentos de miedo
De flores amarillas, de mi gato holgazán.
Ahora la tengo llena de penas y amarguras
Y solo sirve para contar dinero
Para contar más y más dinero
Y para que cada día
Cuando me duermo con una lágrima
Pueda decirle adiós
A todos esos dulces recuerdos
Que ya se fueron...
El reflejo del vaho
De un pedazo de cristal disperso
Llena de polvo un escaparate
Lleno de fotografías
Carcomidas por la pena
Sucumbiendo a un lento devenir.
Solo tengo ojos
Nada más
Hay momentos en que
Me gustaría arrancar tantas miserias
Y solo se me ocurre llorar.
A veces caigo yo también
En la epidemia que es la tristeza
Que azota este mundo tan frío
Y solo quisiera quedarme arrullando
En cualquier plaza gris y muerta
Reclamando unos colores vivos y florecientes
Una vida bulliciosa y llena de sabor.
Unos colores y unos sabores
Que sé
Que muchos no podrán ver jamás.
Led Zeppelin - The Rain Song
Me muevo
Sobre una voz gruesa
Es un poco
Un cuento reincidente
Pero
Se que a pesar de todo
Soy yo el que lo escribe
Cuando me pierdo
Y no encuentro las riendas
De mi cabeza
Cuando me estrello
Contra el estrellado cielo
Por no poder ser más
Se que soy yo
El que lo está haciendo.
Ahora me he metido en otra historia
Estoy arrancándome el alma
De un extremo a otro
Rasgándola en dos pedazos
Que batallan como fieras quimeras
Por ser los dueños de mis lágrimas.
Se aserena la tarde
Con una cenicienta flor
Curada de espantos
Se la traga el rugido indiferente
Del metal seco de la noche
Se funde su acero endeble
Con el hervor sufrido
Del sol invernal.
Ando sobre brasas heladas
Buscando el devenir de mis instantes
Y estoy flotando sobre las cosas
Y quiero caer en tus brazos mojados
De tristezas y de lloviznas tardías
Y decir que coño que ya basta
De pelear toda la vida.
En vez de eso
Me digo
Soy yo el que se levanta
Yo el que se marcha
Yo el que se mata
Yo el que me convierto
En una fría masa de nubes
Que me domina
Como antes
Me convertí porque quería
En el perfil de un beso amargo.
Y no me detengo
No porque vaya a ningún sitio
Porque soy un extranjero en todas partes
Solo porque
No puedo detener mi corazón
Y no es por nada ni ninguna cosa
Solo porque soy yo el que lo bombea.
La arena es pequeña en una mano y el viento omnipresente, y así nuestra vida. A cada minuto una ráfaga de aire se lleva cientos de nimiedades, cuando, sorprendidos volvemos a mirar la mano nos damos cuenta que lo único que queda de aquella arena es su recuerdo.
Al fin y al cabo es justo el recuerdo el que marca el paso del tiempo, el que nos dice que fue de ese niño con mocos en la cara que jugaba a cazar fantasmas, ese niño que sin darse cuenta cambiaba cromos por nuevos albores, nuevos caminos, nuevas promesas, nuevos ojos, nuevos vientos.
Al final, cuando notemos la vejez de las montañas y el menguar de los ríos nos traiga viejas aguas, una ráfaga de viento en la cara, un halo de humo, nos devolverá nuestra condición de almas volátiles, de seres arrugados por el sol, de hombres cuya mortalidad otorga la inmortalidad de un segundo, el recuerdo de un grano de arena en las manos de un niño.
Cuando me golpea este frío
Joder
Ya sé que no es culpa mía
Pero
Me tiene que doler por un costado
U otro
Abierto por cien lados
Sacando historias mustias
De tantas rendijas.
Y si hablo en silencio
Que puedo hacerle
Y si me duele todo
Que puedo hacerle
Si soy un atajo
De piedra caliza
Pegado a una sombra azorada
Que puedo hacerle.
El dolor
Es mi historia
(Soy casi todo yo
con un gesto crónico
de no encontrar)
Cuando me preguntas
Que me duele
Me preguntas quien soy
Cuando dices
Que no piense en el dolor
Me dices
Que no piense en nada
Cuando crees
Que me ha parado de doler
Mi dolor aún te busca
Arrastrándose
Frágilmente
Por el invierno arbóreo
Que fluye por las raíces
De mi corazón suicida.
Cuando crees que no me duele
Es que ya no se
Que más tiene que dolerme
Para que me entiendas.
Suena: Scissor Sisters - It Can't Come Quickly Enough
