lunes, 28 de febrero de 2011

El patio de luces


Un pesar se extiende sobre el tragaluz
untado uniformemente
sobre el complicado entramado
que forman las cuerdas de tender.

ahora mis ojos se detienen
sobre el liquen gris y muerto
de una ventana

ahora dibujan
un remoto patio
con sillas de mimbre podridas.

El patio de luces
es una víscera colectiva
en la que manan
nuestra fea dejadez
en forma de
olvidados objetos
paredes enmohecidas
cristales rotos.

pero ¡ah!

hablando de vísceras
en la sucia viscosidad
de sus paredes

brota la vida.

domingo, 13 de febrero de 2011

En el césped


estás tumbado en el césped y tienes dieciséis años

te revuelcas en sus interminables ondulaciones risueño
creyendo que la única frontera es el cielo
brindas por un futuro multicolor
en donde se te posarán los laureles sobre tu frente
alas de libélulas cristalinas
zumbando y sorbiendo al vuelo
el dulce néctar de las flores soñolientas.

estás tumbado en el césped y tienes veintiún años

a cabezazos abres un portal en el tiempo
emborrachando tus neuronas en indescriptibles
danzas químicas que te hacen retroceder al ayer
te peleas con gigantes abominables
por sorber un minuto más de luz
golpeándote por los bares
arañando versos furiosos
perdiendo dientes sobre el ring.

estás de pie sobre el césped y tienes veintiséis años
y has colgado tu chupa de cuero
se te aparecen rostros desconocidos
en tu lento deambular por la fría calle
“eh, ¿donde están tus melenas y tus piercings?”
te ríes
mientras
oyes el eco que cruje con estruendo dentro tuyo
el temblor acerado del silencio

te miras las manos
cuentas calorías
piensas que puedes tomar
sin cafeína

dices
“creo que necesito
encontrar quien soy
prescindiendo del pasado”
“perdona cariño,
que decías”
y tu dices
“creo que necesito...”
pero lo que querías decir
en si
se ha esfumado

necesitas la sangre volátil
que metiste en aquella botella
de la que no pudiste salir.

ahora solo oyes ecos
en tu casa de cristal vacía
palabras que rebotan y rebotan
sobre su superficie sin ser oídas.

aspiras un bocanada de aire etéreo
deseando
elevarte como una banal palabra más
hacia el techo
quemarte con la bombilla
y ser una breve luz

de un segundo corto pero intenso.

lunes, 7 de febrero de 2011

Horizonte

Quieres mirar al horizonte
y buscar
ese punto imperfecto
en donde
se juntan las líneas y forman una de sola

crees
que en el negativo de la foto
revelada tu retina
sucede lo mismo
y entre todos
los sinuosos senderos
de polvo volátil
que dejas por el camino
estás tú.

martes, 11 de enero de 2011

Copo de nieve helado


Minutos agotados
arropándose
a un sudor frío

es difícil
enumerar
el déficit de estrellas
que queda
cuando
bajas la persiana
y dices
basta
ya está.

contar
que es
una noche
de agua, aspirina
y de miedos
fríos cubitos
de que se resquebrajan
con un temblor
con el crujido suave
de las maderas.

los surcos de lágrimas que dejan
mi rostro sembrado de carreteras
por las que el tiempo corre deprisa
aplastando los recuerdos y las verdades.

oh,
y luego
asumir
el terrible choque
del sol con la ventana
y decirte
estás
destilado y vivo

copo de nieve helado
resbalando lentamente hasta fundirse
sobre otro indiferente
metálico
día más.

lunes, 20 de diciembre de 2010



No soy lento
soy juicioso

Asomo la cabeza
tímidamente
a un mundo grande y veloz

yergo mi húmedo cuello
y estiro mis ojos hacia las nubes
ladeo mi acorazada espalda

cargo mi peso
contra mi pecho

y de un empello
¡slurm!
viene tras de mi
otro centímetro más
mi casa en espiral
arco iris de ocre
tierra y negro.

lenta pero inexorablemente
emprendo mi mortal pirueta
con la precisión de un equilibrista
me cuelgo del fino tallo de las margaritas
y dejo que el viento
balancee suavemente
mi mojado y mullido rostro.

y es que
a una pulgada
del suelo
despacio
significa
trepidante, veloz
y peligroso.

jueves, 9 de diciembre de 2010


Ya no soy
el discípulo póstumo
de Ginsberg
Y ya son unas cuantas las religiones
de las que he apostatado,

quería
con un renglón de largas letras
perseguir el camino alocado
de Kerouac
urbe en mano tragarme
los fantasmas contemporáneos
& subterráneos
e improvisar.

Fue antes y después
de despertar en un bar
sin futuro y sin pasado
esgrimir una sonrisa
depravada y etílica
y decir
Sr. Chinaski
vengo siguiéndolo
desde mucho tiempo atrás.

¿Y de las flores del mal?
¡Ah! ¡Sentimientos desterrados!
¡Dolor que emerge en la orilla
cuál Albatros aún renqueando!

¿Y cuanto pesa la voz de un hombre?
pregúntale a Whitman
pregúntale que son las hojas de hierba
de donde surge esa raíz
de emociones lírico-mundanas.

Y de los del 27
con que quedarse
flota mi indecisión
entre bosques que regresan
poetas en nueva york
y sopas de cebolla

Quizás lo mejor de esto fue
que la lírica sobrevivió a la muerte
que no hubo ningún odio
capaz de frenar
ese vendaval de voces
que siempre será nuestro
de todos.

Más cosas
he querido hacer:

trepar por las enredaderas metafóricas
casi palpables
de Neruda.

Saborear un paisaje
de bucólica campiña
y tropezarme de repente
con Keats.

Pero lo que se me ha dado mejor
ha sido
escuchar rock y olvidarme
de todos ellos
querer sonar a trash
gritar Whiplash!

Decepcionarme de todo
reinventar un Sartre poeta
abrazando al nihilismo
creciendo en vertical

sentirme dolido y jodido
y pensar
¿estaré tan jodido
como Sylvia Plath?

Diré también
que
me estoy dejando seguro
mil nombres más
maestros que en silencio
me han dejado
soñar
con que escribiré algún día
el mío

pero debo terminar
porque debo seguir mi eterna carrera
tecla a tecla
ni que sea por la ilusión
siempre efímera
frágil
de que usamos
todos ellos
y yo
las mismas
simples palabras.

jueves, 2 de diciembre de 2010

Drama
de heridas abiertas
de sangre
alcohol
humo negro
clavándose en el pecho

Ardor
maligno

poros
brotando nieve,

por un segundo
de cielo abierto

por un segundo
de aire inesperado

monstruo en mis tripas
cuello abnegado
etílico insomnio.

Olor a caramelo quemado
cuando se queman mis alas
entrelazadas
en una nube de plumas negras

y mi cabeza gris oblicua
que llora
oh sí llora
como llora
otra vez.

martes, 23 de noviembre de 2010

¿?



Oye
¿te acuerdas
de esas hojas de periódico
que volaban tras el brillo de una luna
lejana?

Ojalá
pudiera
leerlas.

Ahora
surcan por mis recuerdos
mientras intento
palpar
ese viento tan frío
que me llenaba las manos
que...

escurridizos
pájaros de tinta
que se zambullen
en un revoloteo lento
e inexorable
a ninguna parte.

Suena: Mike Patton - Urlo Negro

martes, 16 de noviembre de 2010

A oscuras


a oscuras
el silencio
no tiene sitio
en donde rebotar

y todo se sumerge
en un eco eterno
en donde mi oído
no deja de buscar

Silbidos
zigzagueantes
mínimos sarpullidos
de color
en un barrizal planiforme:
la horizontal barrera cuántica
del negro.

Acallo mis ojos
cerrándolos lentamente
en un tenue golpe de párpados
pues su lentitud inocente
suena en mi interior
como si cerrara
las pesadas puertas
de un oxidado pórtico de madera quejumbrosa.

 Suena: Nine Inch Nails - Ghost I
Ilustración: Dalla*