Ya no soy
el discípulo póstumo
de Ginsberg
Y ya son unas cuantas las religiones
de las que he apostatado,
quería
con un renglón de largas letras
perseguir el camino alocado
de Kerouac
urbe en mano tragarme
los fantasmas contemporáneos
& subterráneos
e improvisar.
Fue antes y después
de despertar en un bar
sin futuro y sin pasado
esgrimir una sonrisa
depravada y etílica
y decir
Sr. Chinaski
vengo siguiéndolo
desde mucho tiempo atrás.
¿Y de las flores del mal?
¡Ah! ¡Sentimientos desterrados!
¡Dolor que emerge en la orilla
cuál Albatros aún renqueando!
¿Y cuanto pesa la voz de un hombre?
pregúntale a Whitman
pregúntale que son las hojas de hierba
de donde surge esa raíz
de emociones lírico-mundanas.
Y de los del 27
con que quedarse
flota mi indecisión
entre bosques que regresan
poetas en nueva york
y sopas de cebolla
Quizás lo mejor de esto fue
que la lírica sobrevivió a la muerte
que no hubo ningún odio
capaz de frenar
ese vendaval de voces
que siempre será nuestro
de todos.
Más cosas
he querido hacer:
trepar por las enredaderas metafóricas
casi palpables
de Neruda.
Saborear un paisaje
de bucólica campiña
y tropezarme de repente
con Keats.
Pero lo que se me ha dado mejor
ha sido
escuchar rock y olvidarme
de todos ellos
querer sonar a trash
gritar Whiplash!
Decepcionarme de todo
reinventar un Sartre poeta
abrazando al nihilismo
creciendo en vertical
sentirme dolido y jodido
y pensar
¿estaré tan jodido
como Sylvia Plath?
Diré también
que
me estoy dejando seguro
mil nombres más
maestros que en silencio
me han dejado
soñar
con que escribiré algún día
el mío
pero debo terminar
porque debo seguir mi eterna carrera
tecla a tecla
ni que sea por la ilusión
siempre efímera
frágil
de que usamos
todos ellos
y yo
las mismas
simples palabras.
