Ser esclavo

Es diferente arrimarse a una mañana

Pensando que eres su dueño y señor

Que hacerlo creyendo

Que eres esclavo de sus designios,

Pero es inevitable

Que seas las dos cosas...

Te mueves en su dos ondas

Mecido por una sustancia lenta

Mojas un trozo de algo en tu cafe

Plic, plic, gotea en el suelo

Ese gesto lo odias

Cada mañana

Cogeslatazaunazucarycafe

Esperas

Un

Largo

Minuto

Plinc

Y otra vez vuelta a empezar.

Tu pared te pica

Tu almohada te quema

Tu quemazón se ríe

Y te quedas hundido

En la geometría más simple

De tu escalera

Te enfrentas a un millar de miradas vacías

Es terrible darte cuenta de que estás

Compartiendo vidas quemadas

Con tantos muertos más como tu...

Y de golpe en un destello

Flas

Se abre la puerta y sigues balando

Hacia tu rincón

Te preguntarás que tiene de libre

La jaula en la que te arrinconas

Pues bien

Es que está en tu cabeza

Eres esclavo

Porque eliges

No tener miedo.

Y eres tan esclavo

Que lo tienes igual,

RING!

Fin de turno

Corre a tu casa ovejita

Que hoy echan Friends.

Suena: Mike Patton – A perfect place

Primavera enloquecida (12-04-07)

Esta primavera

Puede no enloquecer tanto,

Los jardines estarán ajardinados

Digo yo,

Las muchachas irán con shorts,

Espero,

Nos venderán mil productos de belleza

Creo yo,

Y girará sobre sus talones la primavera

Y no estará para nada enloquecida.

La lluvia caerá, poco o mucho,

Sobre el confuso día brillante

La gente, con sus ganas de reír,

(no hay más cojones es primavera)

se alegrará de tan liviana amiga,

supongo,

y entre el sol, los jardines y las muchachas,

la primavera volará frágil y dulce

sobre las cabecitas de la muchedumbre

y los creativos de publicidad.

Pero yo sigo con la cortinas corridas

Y no hay primavera enloquecida para mí,

Las tardes siguen siendo una reclusión triste

Y tu ya no estás ni aquí, ni en mi cabeza,

Ni en la primavera que se pasea feliz y dulce,

Indiferente al humillado dolor de este vacío.

La primavera no vendrá enloquecida,

Ni volverás a gobernar mi vida con sus flores,

Esa es toda la tragedia vacua que me reina,

Supongo.

Primavera enloquecida (21-04-08)

El viento viaja

Y se va

Ese es el misterio de la vida.

Llamé a una puerta desconocida

Un perfume sonrojado

Coloreó mi universo de dulces albores

Tenía que ser

Un socavón en una página polvorienta

Pero me dejó sonriendo

Cuando creí que me enfrentaría

A la primavera menos enloquecida

De la historia.

He dejado tras de mí

Un halo sorprendido de voces

Aún hay un eco de candor escondido

Que nunca podré arrancar del todo.

Fuera

Tras la ventana

El mundo sigue con sus sonrisas

La gente se mueve tras sus cabezas

No todos son

Indiferentes cuencos

Atiborrados de vacío,

Algunos sueñan con algo

Otros se retuercen con tristeza

Cuando se les cae la noche encima

Muchos aman

O han amado

Muchos han sufrido

Y tienen la marca del mundo

En sus miradas.

Tu ya no estás aquí

Ni sé que ha pasado

Con esa voz que destruyó

El cielo en el que creía,

Pero el viento sigue soplando

Y soy su hoja voladora

Y salto de otoño a invierno

Con un corazón liberado

De sensaciones confusas y dolorosas

Y llega una primavera

No se si trágica o mágica

Si fría o cálida

Será en todo caso

Una primavera en el aire

Mi vida será la moneda de la vida

Y en su dorso brillará un destello

¿serás tú?

¿será un deseo?

¿será la antesala

de un bóveda para una noche

aliñada de verano?

No tardaré mucho en saberlo

Quedan en el aire flores sin destino

Y mis manos atan sus tenues raíces

A un devenir no muy lejano...

Nube

Solo un caparazón

De nubes insulsas y blandas.

En mi ventana una pequeña duermevela

Un traspiés de un poco de aire

¿te has dado cuenta que

te comes los días

soltando casi sin querer

las manos

de todo sentido?

Todo está tan quieto

(¡Bien! 1-0)

O todo

Es intangible

Gelatinoso

(Fuck! 1-1)

El aire me toma

Me puebla

De seculares arboledas

De piedras pulidas...

Cuando lo suelto soy esa nube

O la veo

Ya no se...

Frágil y prohibido melocotón de azufre

Serrín mojado cuarto de estar zapatilla

Poética insuficiente

Vida inconsciente

Amén...

Técnico

Hola, soy el técnico

Vengo a profundizar un poco más

En ese hoyo perpetuo

Que tiene usted entre costillas y espaldas

La reforma le saldrá por un pico

Pero le va a quedar un corazón desierto

Limpio como una patena.

Saquemos de mientras estos millares de luces

Blandas y muertas que se le arrinconan en las aurículas,

Hay que sanear tanta pasión prohibida de este rincón

O se le quedará la sangre helada el próximo invierno.

No estaría mal un repasillo a la válvula tricúspide

Lo digo más que nada y sin querer ofender

Por los mil y un portazos que reciben

Que fastidian las junturas del endotelio

Y se le queda esta cara de querer morder algo.

Va a estar más difícil si cabe

Desempantanar tantas goteras de los pulmones

Sus lágrimas perpetuas hacen un reflujo hacia adentro

En vez de hacia fuera que es lo normal en este caso

Claro que usted no entiende de domótica.

Todo esto así a bote pronto y aproximadamente

Le podría costar una conversión al cristianismo por lo menos

O una vida de feliz agricultor en un patatal tercermundista.

De momento y por no hablar de lo demás

Que solo hemos mirado la caja torácica...

Otro día con más tiempo echamos un vistazo a lo demás.

Zen cuántico

Me gustaba aquella geometría exacta

En la que sumergía mis ojos

Te veía con la luz exacta

Que deja un trasluz perfecto

No cabía nada más en mi mirada.

Estaba de pie

Sobre la punta de un compás de acero

Y decidido a perforarme el alma

O morir.

En un estado

Inanimado

En Zen cuántico

La perfección incierta

De la rueda perpetua

Girando en mi cabeza.

Aún no estabas tu...

Ya no se ni cuanto tiempo hace

de cuando dejé el verdor entrar

Por un ángulo muerto de mi oscuridad

Y su primavera me devolvió

Mis designios de frágil hoja

Surcando el viento sin razón.

Yo amaba

La frialdad de mi sonrisa

El color firme de mi locura

La matemática exacta

De mi dolor.

Mi zen cuántico

Mi pensamiento perfecto.

Ese que decía

Que alguien como tu

No podía existir.

Que no me iba a quemar las alas con un beso

Que no me iba a desmoronar contra tus brazos

Que no me iba a partir el alma en pedazos

Por una insensatez

Abriste mi ventana y dejaste

Mis calculados pensamientos enterrados

De una risa simple y clara...

Y cambiaste mi equilibrada oscuridad

Por mi hálito de jinete desbocado

Y ahora soy un loco

Corriendo hacia el precipicio

Deshojando mi negra flor

Deshuesando mi cuerpo ansioso...

Recordando

Esa brisa de acero

Ese frío sincero...

Ese frío que decía

Que alguien como tu

No podía existir...

Pobres Imbeciles Engominados

La culpa de todo

La tienen esos imbéciles engominados

Que sonríen con fuerza

Con un gin-tonic en una mano

Y la otra aguantando una barra

Llena de imbéciles engominados

Que sonríen con fuerza

Con un gin-tonic en una mano

Mientras con la otra sostienen

Un saco de mentiras.

Y mientras piensan cuanto deben

Hablan de dios y de mundo y de vidas

Y pagan con sus billetes con dibujos

de señores imbéciles y engominados.

Y dicen que creen y por lo menos

Creen que realmente creen,

Se dan cuenta que el mundo es dinero

Y viven en la moral en la que creen.

Y se les tuerce el gesto de golpe

Cuando ven que hablan de libertad

Y sin darse cuenta llevan un traje reluciente

Hecho de billetes y monedas

Y se ven rodeados de casas hechas de monedas

Y se dan cuenta que son unos vendidos.

¡Pobres imbéciles engominados!

Caerse del balcón tan tarde

Y con tanto por firmar por delante

Es una puñalada trapera.

O de eso hablan,

Tuercen el gesto con desdén,

Sujetan el gin-tonic,

Muy mal todo muy mal...

¿Y tu qué, cuando te casas?

¿No ibas a comprarte un diesel?

O de algo tendrán que hablar

O a algo habrá que aferrarse

Aunque todo sea mentira...

¡Tranquilos imbéciles!

¡que no decaiga la fiesta!

Sonreíd con fuerza,

Aguantad el tipo,

La siguiente ronda

La pago yo.

La vida es una palabra

La vida es una larga carrera

Que de repente

Se hace demasiado corta.

Intentar inventar

Intentar darle un nuevo color

A lo que pintas

Es cosa de tu mente

Y cada vez es más difícil.

Pronto te pondrás una máscara sombría

Para salir a recibir a las visitas

Si señores,

Porque para estar feliz y contento

Hay que ponerle ganas

Y a veces

No sale a cuenta.

Solo te dices

Que estás cansado

Miras a tu alrededor

Con una interrogación

Que palpita brillante

En todo lo que ves

Te sientas en el lavabo

Es...

Demasiado fácil estar cansado...

Y sin embargo

¿Porque no morir?

Si tuvieses un dios que te salvara

Pero no es el caso

Así que preferirás morirte vivo

Atado al peso de tu desidia.

Algún día te dirán

Podrías haber vivido la vida

Y tu tendrás una gran frase preparada

Que no significará nada

Para quien se lo digas

Porque la dirás solo para oírte.

“La vida

es solo una palabra”

Para la muerte

No tendrás ninguna gran frase

Podrías morir ahora

Sabes que es igual

Que hacerlo dentro de veinte años

El terror será el mismo

El anclaje ridículo

A la vida insidiosa que te agobiaba

También

El sentido

El mismo...

La vida es solo una palabra

Que te apresa

Como todas las palabras

Que arruinan la fiereza de la vida

El rugir naciente de cada día

¿Cómo se puede llamar cielo

Al enjambre inimaginable de nimiedades

Que se sujeta invisible e indivisible

Sobre nuestras cabezas?

Me quité las grandes palabras de encima

Para enfrentarme vivo

A la muerte

En sus mismas condiciones

Desnudo de cuerpo y alma

Y con los ojos bien abiertos

Y fíjate que casi decimos

Signifiquen lo que signifiquen

Los mismos términos

Me podría

Ahogar en mis palabras

Y decidir

Que nada tiene sentido

Porque no puedo explicarlo.

O puedo callarme

Y ver el sentido sucederse en si mismo.

Y la muerte tendrá el rostro de cien amaneceres

Y la brillante luz de lo inexplicable

El sentido será el mismo

Solo que en vez de ser un perrito manso y quieto

Seré un temible lobo.

Suena: The Disposable Heroes of Hiphoprisy – The Winter of the Long Hot Summer